“显影之前”

        剩下的这一周陈白都在“zuo正常的事”。

        每天八点起床，洗脸、刷牙、煮咖啡，拿起笔记本下楼，赶九点的地铁，在地铁里看着别人的脖子、后脑勺和包。天气不好，雨断断续续，风也ying，站在图书馆门口时，她有时候会不自觉缩一下肩膀。

        白天的她像是“另一个陈白”。

        上课、点名、记笔记、zuo小组讨论。中午吃CROUS的甜菜沙拉，晚上带回家一盒打折的超市意面。有几天她甚至主动跟同学开了玩笑，笑的时候自己都觉得陌生。

        图书馆四楼靠窗的位置，是她这一周的固定工位。

        桌上摆着电脑、打印的参考文献、便签、草稿，还有一瓶装着绿茶的旧矿泉水瓶。她每天都在那里敲字，从méthodologie写到problématisation，从引言改到结论。

        手指zhong了一样地敲字，背疼得像一块砖压着，肩膀一直酸到发麻。

        但她终于把那篇论文写到最后段落了。

        课程名叫《Champ      médiatique      :      acteurs      et      stratégies》。她选了一个不太惊艳但很扎实的主题，分析法国媒ti如何在结构xingxing别再现中维系权力秩序。

        她写得很慢，改了三版，有一天甚至为了一个动词纠结了一个小时。

        但这一切――都很“正常”。

        **

        周五晚上陈白走出图书馆时，天色正好是傍晚最沉静的那种蓝――没有金黄的余晖，也没有彻底褪光的冷意，而是像一块被墨水浸shi过的云。

        台阶前的树影拉得长长的，风在枝叶之间穿过，发出一阵缓慢的沙沙声。

        她刚踏出门，就看见Li      Meng站在对面街角的电话亭旁。

        他靠着玻璃墙，tou发半扎，穿一件旧的灰蓝色衬衫，领口敞开两颗扣子，袖子挽起到小臂，lou出一截静静贴合骨架的pi肤。

        一只脚随意搭在墙边，手里夹着一gen烟。

        他抽烟的姿势很安静，不耍帅，也不慌张。

        烟雾在他脸侧慢慢散开，像是某种不愿被定义的语言，从他呼xi间hua出，又迅速消散。

        他侧tou的一瞬刚好看见她，先是停了一下，然后嘴角勾起一个几乎看不出的弧度。

        “Tu      m’observes      comme      si      tu      regardais      un      film      lent.”

        “你看我的样子，好像在看一bu慢电影。”

        她走近，笑了一下：“你抽烟的时候确实像。”

        他挑挑眉，把烟在指间转了一圈：“来一口吗？”

        “我不会。”她耸肩。

        他上前一步，手指拿回烟，又靠近她，声音低下来：

        “我教你。”

        他说完，抬手轻轻托起她下巴，shenti贴近，她还来不及后退，就感觉到一gu温热的气息顺着他吐出的烟雾，一点点落进她嘴里。

        她本能地张了口，烟雾带着呼xi的热度hua进hou咙。

        接着是他的chun。

        贴上来的那一刻，带着烟草未散尽的味dao，she2tou划过她的上颚，一点点bi1近。

        她没动。

        不是没反应，而是gen本反应不过来。

        他的吻慢得像摄影机推近的镜tou，每一秒都在控制她的气息节奏。

        他低tou，吻住她。

        she2尖探进去时，她的书几乎从手中hua出。她试图抓紧，却被他一只手轻轻按住手腕，贴在自己xiong口。

        chun齿交缠之间，他把她往墙边轻轻一带。

        水泥墙冰凉，背脊贴上去的一瞬，她打了个寒战。

        他却没有松手，只是更深地吻了一下，吻得很稳、很轻，却也很满。

        她的shenti被他挡在光和风之间，像被谁用暗袋裹起来，不给chuan息也不给挣脱。

        直到手里的文件夹“啪”一声落在脚边，两人同时一震。

        他先松开，眼神还没完全退回现实。

        她睁开眼，眼角发红，气息不稳，chun还在轻轻颤。

        她低tou去捡书时，手指抖了一下，几页被风chui起，打着旋落在地上。

        他弯腰帮她一起捡。

        两人都没说话，空气像被烟熏过，带着shenti残留的温度。

        她抱紧书稿站起，他也站起，把烟掐了。

        “你今晚有事吗？”他问。

        她摇摇tou。

        他点点tou，从帆布包里抽出一小卷胶片盒，像是刚才才决定开口：

        “我今天刚冲完一卷。”

        “你要不要来看我洗照片？”

        她看着他，没说话。

        他声音轻了一点：

        “我想让你zuo这组作品的第一个观众。”

        风从两人之间穿过去，带走了一点烟味，也带来一点不确定的温度。

        她点点tou。

        “走吧。”他说。